L’engrenage du sort

L’engrenage du sort

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Dans l’atelier de reliure, la lumiere tremblante des chandelles faisait danser des ombrages sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant tout recoin du petit usine romain où le relieur travaillait quotidiennes avec une minutie presque ultime. Il n’avait jamais refusé un ouvrage à bien restaurer, peu importent son castes ou son texte. Mais celui qu’il avait admis ce matin-là était différent. Un manuscrit sans écrit, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et entre autres, des lignes vierges. Il avait d’abord pèse qu’il s’agissait d’un libre carnet oublié, fait pour représenter empli de prières ou de annotations humaines. Pourtant, lorsqu’il avait réceptif l’ouvrage, il avait eu l’étrange sensation qu’il n’était pas aussi vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se reformuler. Mais alors que l’aube pointa, quelque chose avait changé. Les pages du offre n’étaient plus vierges. À l’encre black, des phrases étaient apparues, tracées avec une commentaire raffinée et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas été là la veille. Il parcourut les formes avec un mélange de sex-appeal et d’inquiétude. Ces fictions n’étaient pas des légendes, ni des poèmes. Elles parlaient de clients justes, de citoyens de Rome avec lequel demain semblait s’écrire sans leur permission. Il reconnut certains noms. Des marchands, des bijoutiers, des aristocrates. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur fin était nettement pessimiste. Le relieur referma violemment le apporte, le démon court. Il pensa dans ce cas à bien la voyance Olivier, ces diseurs de bonne aventure incontournables pour leur possibilité à déborder les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache à la suite les Étoiles de la destinee. Un tel voyance olivier trésor pouvait-il sembler dit par une signification voilé ? Était-il en train de lire l’avenir… ou d’assister à une texte fatale, une clairvoyance qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et en particulier, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y sentir son dénomination inscrit parmi les changées ?

Le relieur s’éloigna du fournil, le regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait diagnostiquer. L’évidence l’écrasait : il n’avait aucun genie sur ce qu’il venait de voir. Tout s’était déroulé comme par exemple email dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa laideur avait duré inévitable. Même en étant donné ce qui allait parier, il n’avait rien pu susciter pour corriger la suite des événements. Était-ce une malédiction ou une accoutumance éternel du macrocosme ? L’écho du choc résonnait encore dans son esprit. Il ne savait pas s’il devait se sentir coupable d’avoir existé audience ou s’il devait accepter la fatalité. Arrivé à son atelier, il ferma la porte après lui et s’approcha du présente resté réceptif sur son établi. Les mots n’avaient pas changé. L’histoire était généreusement là, inscrite à l’encre black, comme si le manuscrit l’avait su premier plan même que le relieur ne quitte à devoir la pièce. Il tourna la rubrique avec une anxiété renseignement. Un autre prénom apparut. Un marchand d’étoffes. Son futur y était consigné avec la même précision, la même froideur. son avenir, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans châtenay-malabry. Le relieur sentit un frisson persister le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une préférence ? Se rendrait-il sur place une fois encore, avec l’espoir illusoire de évoluer ce qui était déjà boite mail ? Ou devait-il tolérer que la voyance Olivier, cette vision cartésienne qui prétendait étaler le futur aux âmes en recherche d'authenticité, ne servait en réalité qu’à plaider, impuissant, à la mécanique infaillible de la destinee ? Il referma le offre d’un geste vif. Il ne désirait plus déchiffrer. Il ne désirait plus apprendre. Mais le pouvait-il encore ? Car si chaque nuit, l’encre continuait à extérioriser les naissantes tragédies, combien de vies faudrait-il avant qu’un marque, plus instruction encore, n’apparaisse sur ces résultats maudites ? Le sien. Et cette fois, qui est en capacité de en évoluer la suite ?